si tant est que nous
soyons blancs de cœur
la pluie ne cesse
de tomber à l'heure
le sexe las
des ultimes ardeurs
la limite des espaces
apparaît promptement
et partout, souvenir aidant
les mains frôlent
une dernière épaule
qui d'un châle se couvre
au petit matin frais
d'un départ annoncé
tant de fois ignoré
mais la pluie elle
ne cesse
de tomber à l'heure