Dormir dans la salon, sous une masse de couettes et d'édredons. Se sentir prisonnier de la chaleur qui vous entoure et vous serre. Se mouvoir hors de son rêve qui laisse encore couler quelques images dans le présent. Vouloir ouvrir les yeux. Les ouvrir. Apercevoir le plafond blanc où la tendre lumière d'un matin enneigé dessine quelques dégradés blancs qui viennent mourir sur le mur.
Tourner la tête et voir qu'elle dort encore.
Attendre.
Attendre encore.
Attendre que ses paupières frémissent et que, lentement, ses yeux respirent.
Alors, plonger dedans.
Tout vouloir. Puis ne plus rien vouloir.
Puis à nouveau tout.
La vouloir, enfin.